[…] Il y a aussi maintenant une autre ville. Une rue qui tourne dans le creux des reins, l’anse bleue dont la courbe est celle d’une hanche. Les mèches noires qui ont l’odeur de sa nuit ;  les terrains vagues, les murs en construction dans leur abandon parfois sont sa pensée jeune et indécise encore, son cœur vierge. Cette nouvelle Tipasa est le décalque d’un corps, m’y promener, c’est être déjà, un peu, en Elle. C’est ce village devenu petite ville qui me manque le plus.

Comment avons-nous fait pour nous aimer ? Comme tout le monde, autant qu’aimer vraiment signifie rompre avec la norme, prendre des risques. Ces longues patiences, ces difficultés à nous voir n’ont fait, et ne font encore qu’attiser ma passion. Du bord d’un autre port, prêt à repartir, j’ai sur les lèvres le Labyrinthe de la Solitude dont je relis sans cesse le même passage. Le contre-courant, la transgression libératrice ; là où on l’empêche, l’amour rejaillit sans doute plus fort pour ceux qui ont choisi son camp. La difficulté rend les choses dramatiques, le romanesque, plus intenses, quand l’union n’est pas autorisée (par la société, la famille, souvent les deux ensemble). Il ressort une énergie grisante à dire non au diktat, mais cette jouissance se surajoute à l’amour sans le remplacer. L’amour est préalable à la libération qu’il engendre. Si Imane m’a dit oui dans cette étrange expédition vers Timgad, elle m’aurait dit oui, déjà libre, ailleurs. Il se trouve que, puisqu’elle ne l’était pas encore, ce oui est libérateur.

Je n’ai qu’une seule crainte, c’est sa soumission par peur, son renoncement devant la pression. Mais j’ose croire en son regard fier et fou, en ses appels réguliers […].

Soumissions? Au bord d’une route, nord-est de l’Algérie, été 2014.